archiveعبدالرب الفتاحي

الحب هو أن أكتب لك اشيائي المستحيلة أن اخط في غرفتي أسمك وأضع وردة تشبه عيناك. وكلما حاولت أن أنام تذكرت ابتساماتك تجول في نافذتي . الجو بارد في الخارج وفي الشارع تنبت أشجار صغيرة . وعلى الرصيف يمر الجميع والقلق يقيد أقدامهم. وفي غرفتي وهي الغرفة التي عطرتها بحروفك...

خذلانك أشد من خذلانهم وخيانتك أقوى على قلبي تفوق كل الخيانات وجعي من وجع الدهر.. من وجع العمر.. من وجع القسوة كلها. خذلانك هو أن أموت بلا بعضاً من روحاً قديمة . أن أستجدي الموت خلف عنوان الهزيمة . أن أمشي بلا خريطة .. أن أعود إلى مساحة من الخواء...

هو لص أعرفه بملامح اللص المتقن المهذب هو ذكي كلص يتفنن بصوته الذي يدهشك. مع الوقت ستعرف لصوص من دون اقنعة.. وستعرف القبح كله. حتى رائحة العطر تفوح من ثياب اللصوص الجديدة. لتخبرك أنهم لصوص أذكياء بشكلهم المعقد. وهنا يمرون أمامك بسيارات لصوصيتهم الوقحة. كتبت للصي الذي لم أكن أعرفه....

هو بعضٌ من التمزق ينتظر حلم البقية. الخائفون عندما ذهبوا.. تركوا لنا الخوف في المساحات الملغومة. نوافذ المنازل تكتسيها الغضب والسحر والنوم على بطون خاوية. وفي أزقة الزهايمر والعمى الذي تركوه، لكنهم ظلوا يسيرون إلى جحيم الذرائع. يضيع شيء من حلم البقية.. تهشمت ملامح وجوههم الذائبة والخائبة. يصومون من دون...

رغم أن الموت كان يسير في الصباح وكان يكتب قصته وألمه الطويل.. وهو لا يغادر النافذة وينظر للشمس ويحلم أن يستريح أحسست أن للموت نكهة الايام نكهة الأكل والعطر يلبس ثياب التعب والجهد ويقوم في المساء ليصلى فهو مرمي في السراب والغياب . لم أكن أخاف فعند الخوف يصبح لنا...

في هذه الساعة كل الاشياء تبدو متوقفة لا حركة لكل المارة ولا حركة لإصواتنا كل هذا الاشياء ميتة ومدفونة في العزلة حتى انفعالات الغضب تتوقف. والحب والشوارع والاضواء معاقة والبطون الجائعة تترنح في كل مساء على وعد أن تشبع لكن النهار طويلاً كمسافة الموت من دون أن تلمس الطعام في...